На покос

Едва коснулся первый вдох рассвета

травы, хмельной от выпавшей росы,

да лист качнулся под несмелым ветром,

а дед уж правит лезвие косы.

 

Коняга старый грустно глазом косит,

опять с утра в телегу запряжён –

потом трусить, гружёному, с покоса…

Из-под навеса слышен перезвон

молочных струй, стучащихся в подойник,

и вот – глоток парного молока,

и голос бабушки, заботливый, спокойный:

«Попей, внучок, дорога далека».

 

Скрипит телега, пыль чуток вздымая,

«Не близко… – молвил дед, – коль хошь, поспи».

А тишина вокруг почти немая –

лишь тихий посвист суслика в степи.

 

Какой тут сон, когда вот-вот проснутся

зверьё и птицы, пчёлы и шмели,

польют лучи из солнечного блюдца!

«Вот невидаль!» – бормочет дед. Вдали

река уже сверкает тонкой лентой,

за ней луга раскинулись ковром

с пушистой одуванчиковой пенкой –

по ним щекотно бегать босиком…

 

Приехали. Запели песню косы,

и обморочно мятой понесло,

и всколыхнулся мир многоголосо,

в нём нот – не семь – несметное число!

А дед, как молодой, косою машет,

и вот уже в валках наискосок

лежат горошек, лютик и ромашка…

все травки в этот будущий стожок!

 

Уж столько лет! но мне всё чаще снится

покос и дед, река и берега,

дурманящие мята и душица,

и детство, и далёкие луга…

 

01.07.2020