На покос
Едва коснулся первый вдох рассвета
травы, хмельной от выпавшей росы,
да лист качнулся под несмелым ветром,
а дед уж правит лезвие косы.
Коняга старый грустно глазом косит,
опять с утра в телегу запряжён –
потом трусить, гружёному, с покоса…
Из-под навеса слышен перезвон
молочных струй, стучащихся в подойник,
и вот – глоток парного молока,
и голос бабушки, заботливый, спокойный:
«Попей, внучок, дорога далека».
Скрипит телега, пыль чуток вздымая,
«Не близко… – молвил дед, – коль хошь, поспи».
А тишина вокруг почти немая –
лишь тихий посвист суслика в степи.
Какой тут сон, когда вот-вот проснутся
зверьё и птицы, пчёлы и шмели,
польют лучи из солнечного блюдца!
«Вот невидаль!» – бормочет дед. Вдали
река уже сверкает тонкой лентой,
за ней луга раскинулись ковром
с пушистой одуванчиковой пенкой –
по ним щекотно бегать босиком…
Приехали. Запели песню косы,
и обморочно мятой понесло,
и всколыхнулся мир многоголосо,
в нём нот – не семь – несметное число!
А дед, как молодой, косою машет,
и вот уже в валках наискосок
лежат горошек, лютик и ромашка…
все травки в этот будущий стожок!
Уж столько лет! но мне всё чаще снится
покос и дед, река и берега,
дурманящие мята и душица,
и детство, и далёкие луга…
01.07.2020
