Бьёт море в борт рыбацкую байду
Бьёт море в борт рыбацкую байду
И воды скупо делятся добычей.
Солёный ветер, как домой пестун,
Артель чуть свет с утра посвистом кличет.
Немеют пальцы в бисере шуги,
Цепляясь птичьим хватом в рыбьи спины
И у бахил, расправив плавники,
Танцуют сыпя серебром сардины.
Улыбки сжал оскал суровых лиц,
Продубленных жестокими ветрами,
Привычными дышать свободней птиц,
Как, не поймёт того холёный мрамор.
Крещёнными холодною волной,
Где нет опоры, кроме чувства локтя
И только там в безбрежии морской
Простор смывает с душ земную копоть.
