Рисунок - С.Хорликов


От душевной нестерпимой боли  
Написал я лучшие стихи,  
Той, что не ослабить алкоголем,  
Той, что нам дается за грехи.  
 
Жить хотел, как многие, беспечно,
Только в жизни не бывает так:
Боль разлук и штормы мук сердечных
Уносили душу в жуткий мрак.
 
И тогда я «рвался» на кусочки,
Мучился от адского огня…
Нет, не я слагал слова и строчки,
А они тиранили меня!
 
Доходя в страдании до края,
Начинал я с нового листа…
Сотни раз в рожденье умирая,
Вдруг слова вставали на места.
 
Если позже те стихи и фразы,
Привлекали мнения коллег,
Говорили мне: «Везет, зараза!
Ты счастливый, видно, человек».
 
Всё «легко» мне: пишется, живётся,
Только вот за каждою строкой: 
Мука, что она не удается,
Счастье, что не может быть другой.
 
В час, когда страданья затихали,
Возвращалась радость на порог…
Если мерить благодать стихами,
Счастлив  я бывал - в рожденье строк!
…
 
Так стихами я презрел напасти
И с годами осознал и сам,
Что от счастья, именно от счастья
Лучшие стихи я написал.