Мы пили горькое вино...

Мы пили горькое вино

не раз,

не два,

не три,

а каждый день, и нас оно

сжигало изнутри.

Вдыхали дым фабричных труб,

ругали молодёжь.

И возвращались поутру.

А с неба падал дождь

на вечно погнутый металл

таких знакомых крыш:

упал,

упал,

упал,

упал…

Но ты ещё стоишь

у края,

дышишь в темноту -

ни слёз,

ни сцен,

ни слов.

Я возвратился поутру,

но это не спасло.