Принц
Сточенный месяц, расколотый лёд витрин.
Вместо восторженных лиц – неживые маски...
Мой милый Принц, ты не верил – теперь смотри,
как в шелуху превращаются свет и сказки,
как утекают секунды – сквозь горсть, дождём
сломанных шансов, забытых в сердцах улыбок...
Город уснул. Мы вдвоём по нему идём,
тускло-немы, как на дне океанском рыбы.
В сумрачных волнах – свеча на окошке; дом,
где тёплым солнцем ночник на страницу светит,
радость искрится – и гаснет во тьме костром,
напоминая, что все мы – давно не дети.
Принц...
так неправильно – взрослым тебя встречать...
Лиса потреплешь.
«Глупость какая!» – скажешь...
Знаю, конечно, но... годы – твоя печаль:
ты не взрослеешь, хотя умираешь – с каждым.
С грустью следишь, как мелеет любви поток,
как зов нехоженых троп забывают ноги –
и улетаешь в даль космоса, в омут строк,
где обитают львы и единороги,
где нет сомнений в правдивости снов и слов,
нет оправданий для слёз, и причин – для смеха...
Где вечно лето, а пёстрая плоть холмов
от маловеров скрывает Эльфланд и Ехо.
С ветром вернувшись, задашь лишь один вопрос –
«Веришь мне?» – и, если да, ничего не поздно:
смех по ту сторону неба, и рыжий хвост
по потускневшим глазам рассыпает звёзды.
