Принц

Сточенный месяц, расколотый лёд витрин.

Вместо восторженных лиц – неживые маски...

Мой милый Принц, ты не верил – теперь смотри,

как в шелуху превращаются свет и сказки,

как утекают секунды – сквозь горсть, дождём

сломанных шансов, забытых в сердцах улыбок...

 

Город уснул. Мы вдвоём по нему идём,

тускло-немы, как на дне океанском рыбы.

В сумрачных волнах – свеча на окошке; дом,

где тёплым солнцем ночник на страницу светит,

радость искрится – и гаснет во тьме костром,

напоминая, что все мы – давно не дети.

 

Принц...

так неправильно – взрослым тебя встречать...

Лиса потреплешь.

«Глупость какая!» – скажешь...

Знаю, конечно, но... годы – твоя печаль:

ты не взрослеешь, хотя умираешь – с каждым.

 

С грустью следишь, как мелеет любви поток,

как зов нехоженых троп забывают ноги –

и улетаешь в даль космоса, в омут строк,

где обитают львы и единороги,

где нет сомнений в правдивости снов и слов,

нет оправданий для слёз, и причин – для смеха...

Где вечно лето, а пёстрая плоть холмов

от маловеров скрывает Эльфланд и Ехо.

 

С ветром вернувшись, задашь лишь один вопрос –

«Веришь мне?» – и, если да, ничего не поздно:

смех по ту сторону неба, и рыжий хвост

по потускневшим глазам рассыпает звёзды.