Война

Мы убегали, роняя окурки
Свежих
 Задымленных
 Чувств неухоженных…
Нас не любили читать драматурги,
В книжках потрепанных, стопочкой сложенных.
Вверх забираясь, слетали на камни…
Молча скорежившись.
Вскрикнувши мысленно.
Нам чье-то слово не мытое –  ставни.
Горьким подарком…
И в голову выстрелом.
Тихо шептали:  «Осталось немного…»
Дальше с надеждой!
 Карабкаясь…
Держимся.
Нас не спросив, подкрадется тревога.
Знать людям легче на Бога опершимся.
Сонные взгляды развеет бомбежка.
С неба осыпавшись жадными волками.
Смерти-обжоры начнется кормежка.
Может быть странами.
Может поселками…