ЧИТАЙТЕ!
От скуки написал строку,
а дальше всё…
Затык какой-то…
Для вдохновенья по глотку
стал пить…
Но толку нет чегой-то.
На табуретку пересел
тогда с любимого дивана.
И постепенно окосел,
и впал в желанную нирвану.
И вот когда из носа мозг
на белоснежный лист закапал,
как со свечи тягучий воск,
процесс пошёл на пьяных лапах.
Избыток фирменных идей,
как примесей в конгломерате –
стих в результате для людей
создал.
Эй, где вы, люди?
Нате!
Читайте!
Ленивый вечер вытряхнул на город
мешок угрюмой беспросветной тьмы.
Тоскливый водянисто-мозглый холод.
Преддверие неласковой зимы...
Разгульный ветер жадными руками
ласкает груди крутобоких туч.
Такой пейзаж не описать стишками –
как темперамент яростный он жгуч.
И мне потискать груди захотелось.
Поэтам это дело просто в кайф.
Да и не только груди – тело в целом –
задав процессу энергичный драйв.
Что ж делать, если нрав мой не обуздан?
И в голове нескладица и бред.
Вот если б был кем следует я взнуздан –
тогда и был я, может быть, поэт…
