Что вы, гребанные черти...
Что вы, грёбанные черти,
изгибаетесь дугой?
Заболоцкий знал о смерти
больше чем любой другой.
Вьётся вьюга над водою,
вихри снежные крутя.
Мертвецов родных не стою,
без однако, без хотя.
Никогда я не поверю
в их зарытые глаза,
хоть эмоция потеря –
хоть секреция слеза.
Вьюга тише, тише, тише,
отзови чертей своих.
Кто ещё другой напишет
про моих усопших стих?
Вьюга мылится за ворот,
пробираясь наугад.
Лучший вид на этот город –
восемнадцать лет назад.
