Поэт

Улетает вдаль синица –
Полусонная заря.
А тебе никак не спиться
В очертаньях ноября.
 
Украшаешь мир колючий,
Бормоча сто раз под нос:
"Я наверно невезучий,
Потому что в небо врос…"
 
Заплетаешь в косы травы.
Тянешь нити из луны.
Да, наверно люди правы,
Что поэты все пьяны.
 
И пьянея в мире новом
От туманного вина.
 Станешь  в строчках чьим-то домом,
Хрустом вскрытого письма…