БЫЛ БЫ ХОТЬ ОДИН МИШЕНЬЮ Я
(из недавнего прошлого)
Эх, избранники народные! –
кто вы? – коль, куда ни глянь:
бомжи, нищие, голодные,
проститутки, рэкет, пьянь!
Разве у руля не циник?
Знаю без лицеев я:
дорожает медицина,
если жизнь не ценится.
И гляжу в тоске обратно я,
покривив в усмешке рот:
если обученье платное –
значит в дураках народ.
Банк за банком, как грибочки,
прут.
На чьи шиши, пардон?
Вам и ссуды и отсрочки
и, удобный вам,
закон.
Эх, вожди, пожалуй, надо нам
гнать вас, сердце говорит.
Ваши речи пахнут ладаном
социальных панихид.
Был бы хоть один мишенью я,
а то сразу, бля, – ого! –
отобрали сбережения
у народа у всего.
Позабили баки: «нонсенс»,
«ваучер», «инвесторы»…
Конкурент в ночи прикончен.
Секс. Реклама. Вестерны.
«Рынок – там! У нас базар лишь!» –
новая пословица.
В мутняке реформ бездарных
рыбка лучше ловится!
Уголовник лезет в мэры,
не лишён патетики:
хрен жуют пенсионеры,
педагоги, медики.
И летит уже крылато
фраза с губ эмалевых:
– Ялта – город для богатых!
– Бедный?
Прочь отваливай!..
Эх, вожди, ведь пели вы же
раньше: всё, мол, будет «Well!».
Я ещё покуда выжил.
Ну, а дальше?
Бес-пре-дел!
Льёте слов елейчик розовый,
рвёте куш, чтоб пожирней,
и начхать, видать, на слёзы вам
и страдания людей…
КУДА?
Напиться бы! Да вдрызг!
Пусть боль!
Пусть пальцев дрожь!
Куда от этих дрязг?
Куда от этих рож?
В Израиль? На тот свет?
Да ведь не трус! Не жлоб!
Конца у жизни нет,
хоть сам и ляжешь в гроб.
Едва сошёл с крыльца,
как развалился дом.
У жизни нет конца –
вот всё же дело в чём!
Хотя какая жизнь,
rогда один урон:
(Схватить бы только жезл!..
Занять бы только трон!..)
И что паскудно здесь –
не ты виной, не я,
мы в этом мире взвесь
в растворе
бытия.
Кто замешал раствор,
в котором мы – лишь сор,
коль нами правит вор
и помыкает вор?
Не трать, о Боже, брызг,
тьфу, розг! Уймись!
Не трожь!
Напиться бы! Да вдрызг!
Куда от этих рож?..
МАРГИНАЛЬНОЕ
Кто скурвил эту жизнь,
трепло и иждивенку?
Куда с бедой ни ткнись,
всё, будто мордой в стенку!
Плати, плати, плати!
Мир смотрит, как незрячий.
Кто нас увёл с пути,
где всё же свет маячил?
Здесь каждый за себя!
Здесь говорят лишь прозой.
И ошарашен я
такой метаморфозой.
От родины – куски!
Подарком Немезиды
ложится на виски
свинцовый смог обиды.
Здесь кризис налицо
идей и чистых мыслей.
Лафа для подлецов,
воров и аферистов.
Рычит злорадно век,
он волк – в кровавых росах.
Смирился человек,
коль роется в отбросах.
Кривляка Жигурда
рвёт на груди рубаху;
жизнь, может, и мудра,
но не на грани краха.
И пошлое ТV
восторженно и слепо,
с издёвкой о любви
вещает в ритме рэпа.
Кто скурвил эту жизнь?
Ей и самой всё хуже!
Куда с бедой ни ткнись,
наткнёшься на беду же.
