ПРОРОК

Памяти Сергея Новикова

 

Душ ловец, пророк, апостол,

головой упавши на стол,

всё хрипел во мгле: – А по сто? –

вслед, бежащему по насту.

Впереди стволы темнели,

что клыки во тьме оскала,

то ли, непонятно, ели,

то ли, непонятно, скалы.

Мрак сгущался, тьма клубилась,

души мучила простуда,

в эти дни Господня милость

далеко была отсюда.

Море билось где-то глухо,

небо хмурилось устало,

и метель, аки старуха,

космы снега расплетала.

Вслед бежащему по насту

всё хрипел, хрипел апостол,

душ ловец, пророк кудластый:

– Стой! Куда же ты! А по сто?..

– Хоть по двести! Только позже!

Ишь, с утра как нализался!.. –

и мурашками по коже

хрип за убегавшим гнался.

А когда стал хрип тот глуше,

сник, как тюбик из-под пасты,

словно кто-то вынул душу

из бежавшего по насту…