Кризис

Злишься, поэт?

И есть отчего, ведь так?

Вроде не бездарь, и не совсем дурак,

только уже полгода нагорный рак

имя твоё освистывает позором.

То, что внутри, не знаешь, куда девать —

выдышать, вырвать, пламя облечь в слова!

Правда, слова бегут от тебя, едва

пробуешь их на вкус и мостишь узоры.

 

Фразы не те, не так, не о том… Дерьмо!

Давит, кипит внутри нелюдская мощь!

Тошно хотеть и вновь ничего не мочь!..

Больно, поэт?

Пожалуй, пора сознаться:

вышел в тираж!

Закончился твой талант.

Голоден? Марш пахать на завод-гигант

и у станка о славе былой стенать,

мучаясь глупым комплексом самозванца.

 

…Каждую ночь ты видишь ужасный сон:

алый закат… девятый этаж… балкон…

Небо зовёт! Но внутренний твой дракон

пламя пропил, а крылья сменял на ноги.

И просыпаясь, корчишься от стыда.

Хуже него другая твоя беда —

страх никогда уже не вернуть свой дар…

…и навсегда остаться одним из многих.