Кризис
Злишься, поэт?
И есть отчего, ведь так?
Вроде не бездарь, и не совсем дурак,
только уже полгода нагорный рак
имя твоё освистывает позором.
То, что внутри, не знаешь, куда девать —
выдышать, вырвать, пламя облечь в слова!
Правда, слова бегут от тебя, едва
пробуешь их на вкус и мостишь узоры.
Фразы не те, не так, не о том… Дерьмо!
Давит, кипит внутри нелюдская мощь!
Тошно хотеть и вновь ничего не мочь!..
Больно, поэт?
Пожалуй, пора сознаться:
вышел в тираж!
Закончился твой талант.
Голоден? Марш пахать на завод-гигант
и у станка о славе былой стенать,
мучаясь глупым комплексом самозванца.
…Каждую ночь ты видишь ужасный сон:
алый закат… девятый этаж… балкон…
Небо зовёт! Но внутренний твой дракон
пламя пропил, а крылья сменял на ноги.
И просыпаясь, корчишься от стыда.
Хуже него другая твоя беда —
страх никогда уже не вернуть свой дар…
…и навсегда остаться одним из многих.
