Огонь прошедши ельцинских пожарищ...

Огонь прошедши ельцинских пожарищ,

Я оказался вдруг в гнезде осином,

Хотя уже давно я не товарищ,

За двадцать лет не стал и господином.

 

Куда ни глянь, гламурная картина,

Почти как заграница, дело в малом –

Смотрю я вместо Роу – Тарантино,

Питаюсь же, как прежде, русским салом.

 

Подвержен как и все, ужасным стрессам,

Хотя и в «baldinini» втиснул ноги,

И правлю я немецким Мерседесом,

Но бью его о русские дороги.

 

Не хочет быть, а хочет лишь казаться,

Страна, где нет идеи и хозяина.

Не спрятать грязных ног, как ни стараться,

Под брюками модели «Кевин Кляйна»

 

Не жизнь, а цирковые всюду трюки,

Мы тужимся глядеться, как в Европе,

Но лопаются Кляйновские брюки,

На нашей плохо мытой, толстой жопе.

 

С душою тело оптом запродавши,

В стране живем Семена Горбункова,

С деньгами, да не солоно хлебавши,

Под песенки Б.Б. Гребенщикова.

 

Себя порой в пустыне ощущаешь,

Оставшимся без лампы Аладдином,

Хочу я, чтобы рядом был товарищ,

И не хочу быть чьим-то господином.