Бескрылый

Лишь на поиск бесцельный годный,

я пойду на далёкий север

по кристальной росе холодной,

приминая душистый клевер.

Сам себя призову к ответу

за пустую годов растрату.

Помолись за меня рассвету,

поклонись до земли закату.

Я б и сам... Только слишком рано.

Понимаю, что недостоин.

План мой призрачный и туманный

на надежде слепой настоен.

 

Будет ветер, и дождь, и стужа.

Будет жар обжигать мне кожу.

Пусть я там никому не нужен,

но и здесь ведь не нужен тоже.

И тебе... На сыром пороге -

только вере моей в угоду -

помолись за меня дороге,

поклонись до земли народу.

Я б и сам... Но, прости, не в силах.

Просто слышу, смеётся кто-то.

Я, как все, из племён бескрылых -

вымирающих без полёта.

 

2020г.