Метаморфоза

Бывает, проснешься поутру и чувствуешь, что что-то не так. И солнце – не солнца, а раскаленный булыжник – жаркое орудие пыток, и небо – не небо - линза микроскопа, через которую тебя пытается разглядеть любопытное вселенское око. Пытаешься сбежать от тяжести взгляда, но куда? В себя… и, невыносимо долго блуждая по лабиринтам собственного неизученного, неожиданно находишь их – огромных, цвета застоявшейся лужи, гусениц, которые, отвратительно чавкая, поглощают самое главное вещество в твоём организме – серое. Гусеницы – мысли – жадные, отяжелевшие от обжорства, неповоротливые. С глазами, зажмуренными от ужаса, начинаешь шарить руками вокруг, в поисках чего-нибудь потяжелей, чтоб наверняка прибить гадин. И вот момент - рука зажимает увесистый тапок, да! Открываешь глаза, но гусениц уже нет. Вместо них лежат серые конусы, похожие на мумий – тронь, и рассыплются в пыль. Надо же… музей древностей… Начинаешь каталогизировать, записывая в амбарную книгу отличительную особенность каждой, зарываешься в энциклопедические тома, пытаясь понять, что это… но только начинает выстраиваться раритетная теория, как мумии начинают звучать. Неприятный шёпот пергамента перерастает в треск. Оболочка рвется. И вот уже вместо серого праха – все цвета радуги, легкость, трепет… бабочки. Они отряхивают свои тончайшие крылья от всего ненужного, привыкая к бытию. Невероятно! Но… неловкое движение, и разноцветное облако устремляется вовне, оставляя внутри эфемерный восторг, который неизменно растает пустынным миражом... Остановить? Невозможно. Нет смысла ловить, слишком невесомы.

А может заняться разведением цветов? лилии, хризантемы... - форма! цвет! запах!
главное - у них нет крыльев