Ф.Н.
Худенький тихий мальчик – пока что Фриц.
Имя имперское, как башмаки, на вырост.
В детских глазах – покой, ни следа зарниц.
Папа за кафедрой. Что-то про божью милость…
Как распознать пророка и мудреца?
В детских проказах – мечтателя мир огромный?
Дюжина лет – и однажды шагнёт с крыльца
Тот, кого будут цитировать миллионы.
Я его вижу сквозь толщу дорог и лет.
Мне б дотянуться – но время сильней Гольфстрима.
Фриц, - я шепчу, – ты знаешь, что ты - поэт?
Мир продолжает кружиться. Неумолимо.
