Строка

Я знаю Бога одного,

он - открыватель мартов.

А мне он отворил окно

на улицу Монмартра.

 

Кружится там водоворот:

художники, поэты,

певцы, артисты, даже вот

я затесалась где-то.  

 

Дышу цветами и весной.

Свободная, живая.

Касаюсь облака рукой.

Лечу. Могу? Летаю!  

 

С небес спускается строка.

Ложится. Засверкала.

Красива, жданна, глубока...

А жизни.. жизни мало.

 

Я горевала с двадцати,

что прожила впустую.

Строкой по облакам идти

учусь, хожу, колдую.