Строка
Я знаю Бога одного,
он - открыватель мартов.
А мне он отворил окно
на улицу Монмартра.
Кружится там водоворот:
художники, поэты,
певцы, артисты, даже вот
я затесалась где-то.
Дышу цветами и весной.
Свободная, живая.
Касаюсь облака рукой.
Лечу. Могу? Летаю!
С небес спускается строка.
Ложится. Засверкала.
Красива, жданна, глубока...
А жизни.. жизни мало.
Я горевала с двадцати,
что прожила впустую.
Строкой по облакам идти
учусь, хожу, колдую.
