Как хороши, как мёртвы были травы...

***

Как хороши, как мёртвы были травы,

не ранили ни рук, ни языка,

в мешках под головой. Над нами плавали

мешки с дождём. Ну ладно, облака.

 

От пальцев наших к холодку экранному

текло безоболочное тепло.

Казалось, просто свайпнуть влево, вправо ли,

и не умрут под сенсорным стеклом

 

эмодзи нежный, гифка, фотография

под чёрно-белым фильтром. Сколько "под"

погребено под непрерывным трафиком

подзумных сред, вконтактовых суббот,

 

и прочих дней большой онлайн недели.

Ты вылетаешь — авиарежим.

А я иду на дно оффлайн постели,

в которой ночь за ночью мы лежим.

 

Коси, коса, пока роса, устал ли

катать траву, пока взойдёт скирда.

Перезагрузку я себе оставлю,

но жизнь, конечно, я тебе отдам.