Как хороши, как мёртвы были травы...
***
Как хороши, как мёртвы были травы,
не ранили ни рук, ни языка,
в мешках под головой. Над нами плавали
мешки с дождём. Ну ладно, облака.
От пальцев наших к холодку экранному
текло безоболочное тепло.
Казалось, просто свайпнуть влево, вправо ли,
и не умрут под сенсорным стеклом
эмодзи нежный, гифка, фотография
под чёрно-белым фильтром. Сколько "под"
погребено под непрерывным трафиком
подзумных сред, вконтактовых суббот,
и прочих дней большой онлайн недели.
Ты вылетаешь — авиарежим.
А я иду на дно оффлайн постели,
в которой ночь за ночью мы лежим.
Коси, коса, пока роса, устал ли
катать траву, пока взойдёт скирда.
Перезагрузку я себе оставлю,
но жизнь, конечно, я тебе отдам.
