Палач.

Возвращаясь домой, открываю бутылку вина,

Я глушу её так, что порою не вижу дна...

Нервный смех переходит в дрожащий крик

Вспоминаю кошмар, что травит меня изнутри.

 

Ребенок. Девочка. Но ее мне нельзя жалеть.

И сама для себя я готовлю жестокую плеть,

Что в момент рассечет ее белые детские крылья,

И прекрасные перья вдруг обернуться пылью...

 

Я смотрю в эти нежные голубые глаза,

Что от плети моей все уже в ядовитых слезах.

В них ещё не угас свет от детской наивной мечты,

А ребёнок встаёт с колен и громко кричит...

 

Её крик словно гвозди, раскалённые до красна,

Вбиваются в память мне, и трещит от них голова.

А она все кричит, невнятно, весь рот в крови,

О мечтах, путешествиях и настоящей любви.

 

Плеть сжимаю в руке до бела, снова в бой...

Закрываю глаза и последний мой взмах рукой...

В еле слышный шёпот превращается детский крик...

А напротив я - мучитель, тиран, мясник.

 

Она падает на пол. А я открываю вино.

Забываю мечты, мне теперь на них все равно.

Дело сделано, из рук падает моя плеть...

Я - ребёнок. И мне пришлось повзрослеть.