Чаша

Сначала чашу пьёшь взахлёб,

не ощущая в спешке вкуса.

Средь множества дорог и троп

одно стремление - вперёд,

а грудь не покидает чувство -

бездонна, словно небосвод,

та чаша, из которой пьёшь

в раздольной кипени и сини,

беспечно голову закинув...

 

Как вдруг, когда совсем не ждёшь,

вокруг, откуда ни возьмись,

ветра осенние завыли,

нагнали тучи дождевые,

дорога же – не вверх, а вниз.

Уже осознаннее пьёшь

напиток из всё той же чаши,

не торопясь, смакуя даже.

Ведь до чего букет хорош!

В нём поцелуй закатный солнца

и снега утреннего хруст,

в нём нетерпенье женских уст

(им жар других ловить неймётся,

лишь в половодье ласк тонуть)

и предвечерней неги грусть...

 

Распробовал ты, наконец-то:

напиток уникально крут

и радость мук содержит чаша.

В ней свет и тьма слились чудесно,

восторг вершин с депрессий бездной…

Но только понимаешь вдруг

(жаль, крепок ты умом вчерашним):

тебе средь пьющих нету места!

В твоей-то чаше видно дно.

От ужаса в глазах темно.

Молить добавки бесполезно...

 

23-26 мая 2020 г