Ткач
Тоска висит с утра
капелью из-под свода.
Так хочется всегда
заштопать непогоды!
Из слов готова нить
и день дождём размечен,
я начинаю шить
строкáми поперечин.
Умелым челноком
сную промеж продольных,
тяну цветной утóк
и морщусь от "глагольных".
Измучен, но блажен.
Опять надеюсь, веря:
в квартале Гобелен
завидуют шпалере,
где сны мои и явь,
ожив, перемешались...
Попробуй тут слукавь!
Ведь "гол король..." -
случалось.
Так боязно соврать
и больно без напёрстка...
Пустынен холст.
Опять
лишь алая полоска...
