Ткач

Тоска висит с утра

капелью из-под свода.

Так хочется всегда

заштопать непогоды!

 

Из слов готова нить

и день дождём размечен,

я начинаю шить

строкáми поперечин.

Умелым челноком

сную промеж продольных,

тяну цветной утóк

и морщусь от "глагольных".

 

Измучен, но блажен.

 

Опять надеюсь, веря:

в квартале Гобелен

завидуют шпалере,

где сны мои и явь,

ожив, перемешались...

 

Попробуй тут слукавь!

Ведь "гол король..." -

случалось.

 

Так боязно соврать

и больно без напёрстка...

Пустынен холст.

Опять

лишь алая полоска...