Гатчинским поэтам

Поэты умирают насовсем,

Как все, когда-то жившие под солнцем.

Но только слово эхом отзовётся

Там, где дубов таинственная сень.

 

Поэты не прощаются, смеясь

Над ритуалом, скучным и постылым.

Им главное, чтоб песня не остыла

Там, где берёз нетронутая вязь.

 

И снова тени тешатся игрой

В подобьи итальянского палаццо.

И снова ангел будет нам являться

Под Гатчиной весеннею порой.