Гатчинским поэтам
Поэты умирают насовсем,
Как все, когда-то жившие под солнцем.
Но только слово эхом отзовётся
Там, где дубов таинственная сень.
Поэты не прощаются, смеясь
Над ритуалом, скучным и постылым.
Им главное, чтоб песня не остыла
Там, где берёз нетронутая вязь.
И снова тени тешатся игрой
В подобьи итальянского палаццо.
И снова ангел будет нам являться
Под Гатчиной весеннею порой.
