В веку своем поэтом не был,
Склонившись над тетрадью слов,
Описывая одержимо небо,
Ты был на подвиги готов.
Твое металось сердце в гуще
Событий пенной белизны.
И чем красивее, тем пуще,
Одушевлен, метался ты.
В стихах твоих, пусть нету
Чистот, красот и рифм новых,
И ничего не доказал ты свету,
Не восхищал друзей, знакомых...
Ты был один в своей душе,
Не рушил стен ее высоких
И сам остался в неглиже
Среди несчастных, одиноких
Сердец, поникнувших главою,
Убитых и растерзанных ночами,
Тоской прошитых вековою
И с потускневшими очами,
Они - столь же поэты, сколь и ты.
Не пишут только строк печальных,
Но также, как увядшие цветы,
Падут и рвутся вдруг случайно.
Ты ждешь ночи своей родной,
"Поэт" собой провозглашенный
И посвящаешь стих одной,
Что преподносишь отрешенно
Свой век, свою любовь святую
И припадаешь на колено и к ногам,
И плачешь в жизнь напропалую,
Уверовав своим больным стихам.