Кашица

Мне временами кажется,

что жизнь – это кашица.

Из дней не пересказанных,

из облаков отвязанных.

Из солнечного острова,

из трав, на сено сосланных.

 

Я собираю листики –

опавшие да красные.

Я забываю выстрелы

горячие напрасные.

 

Хожу с дырой за пазухой.

Кому её показывать?

Кому о ней рассказывать?

Когда она не связана.

 

Ни с бывшими, ни с высшими,

ни с жестяными крышами,

ни с ломкими берёзами,

ни с беглыми прогнозами.

Хожу, хлебаю кашицу.

Иль это только кажется?