Проза жизни.

Проза жизни, она такова,

всё имеет и смысл, и предел,

ты конечно была неправа,

упорхнула и он улетел.

 

Как с похмелья, что думать, как быть?

Пустота и вокруг никого,

так тоскливо, что хочется выть,

ну зачем оставляла его?