Быть может

Всё же хватило сил

видеть себя сквозь призму.

Я не её любил —

прошлое, память, призрак.

Минуло столько лет...

И вот теперь, у края,

мне показал рассвет:

всё же она — другая.

 

Ветер шуршит во ржи,

зёрна роняя густо.

Хватит, пожалуй, жить

глупым нелепым чувством.

Сколько же лет подряд,

в песнях дворов и улиц,

мне говорил закат,

что я — слепой безумец.

 

Птицы кричат, кружа

над перезревшим полем.

Город меня держал,

словно раба, в неволе.

Разве душе помочь

можно тоской щемящей?

Мне рассказала ночь,

что я — совсем пропащий.

 

И вот теперь стою —

с болью смирившись — вроде —

в странном чужом краю,

каясь своей свободе.

Прошлое — это тень.

Будущее — дороже.

Мне повторяет день,

что всё ещё быть может.

 

2020г.