Мой дед
Ребята, когда нас выплеснет из окопа четкий приказ,
Не растопчите этих цветов в наступленье!
Пусть синими их глазами глядит и глядит на нас
Идущее за нами поколенье… Булат Окуджава
Я, признаться, стихи не умею писать о войне,
И метафоры блекнут, и кажутся строчки корявы...
Рассказать о героях, о смерти – сложнее вдвойне
Той, что знает о них лишь из книг. Да имеет ли право?
Дети мирного века… Что ведомо нам о войне?
Не бросались под танки со связкой гранат – «За победу!»
И в окопах сырых мы не жались друг к другу тесней,
В похоронной команде не шли по смертельному следу.
Хлебный мя́киш – не нами делился на семеро душ,
На расстрел не вели нас и кожу живьём не снимали,
Не для нас в сорокпятом взрывался торжественно туш…
Что такое война, мы сейчас понимаем едва ли.
Сколько пролито крови! Такое нельзя позабыть,
И Василий, мой дед, не дожил до рождения внуков…
Но от сердца до сердца протянута памяти нить,
И её не прервать – вот какая простая наука.
Эх, обнять бы тебя, и сказать: «Я горжусь тобой, дед!
Ты прошёл всю войну, но погиб на подходе к Берлину…»
«Не забыла тебя…» – прошепчу, как молитву вослед,
Уходящему медленно вдаль журавлиному клину.
Май 2020г.
