Он не любил в стихах мирскую грязь...
Он не любил в стихах мирскую грязь.
Поэзия ведь... нечто неземное.
Строка то выгибалась, то рвалась,
И видел он: таилось в ней живое.
Порой он сам боялся своих строк,
Несчастный! Как дрожали его пальцы...
И не пускал он женщин на порог,
Подобно одинокому страдальцу.
Как тягостно ему наедине
С поэзией своей одушевлённой!
Что невозможно утопить в вине,
Осталось лишь любить изнеможённо.
И пусть поэт не чувствовал земли,
Он с Богом разговаривал на равных.
И перед ним робели короли,
Уставшие от рыцарей тщеславных.
