Мольбы и крики о пощаде,
И дети, рвущие навзрыд,
Сердца людей, тех беспощадных,
Что бьют и бьют всех молодых.
И взрывы, смерти им не страшны.
Солдаты стали им родные.
И будто дымом ошарашены,
Они идут за сны чужие.
За сны, которые так сладко
Напоминают о мирах.
Мирах, которые счастливы.
Мирах, которые как прах,

Развиты в воздухе игриво.
Да-да, вам кажется так мило,
Но это больно ведь наверно
Терять любимых безразмерно.
И снова, снова, снова взрыв!
И снова плачет чей-то сын.
Он снова потерял родного,
Такого самого младого.
Ведь – это был его отец.
Лет тридцати был тот боец.
Семью любил, души не чаял,
Но снова смерть им помешала.
Она и маму забрала
Буквально два часа назад.
А мальчик.. Что же с него взять?
Смерть забрала родных опять.
Быть может приведет их к счастью,
Такая злостная война.
Хотя такое лишь к несчастью,
Приводит всех людей всегда.
И если бы вы побывали,
Где погибают просто так.
Тогда б наверное узнали,
Кто он – настоящий враг.
А дети, дети той войны
Не позабудут никогда.
Что же такое – это смерть.
Смерть будет, будет иногда.
И не забудут люди, той войны,
Когда невинных судят.
И не забудут, той войны,
Которой вновь не будет.