ИЗ МЕНЯ ПОЛУЧИЛСЯ БЫ КЛАССНЫЙ СНАЙПЕР

Из меня получился бы классный снайпер,

Или киллер хороший, видит Бог.

Это вам не в ворота забросить шайбу,

Сделав телом и клюшкой один рывок.

Здесь мишень должна совместиться с мушкой.

Меня с детства папа учил стрелять.

И я знала яблочко — это не груша,

То есть это не фрукт, а просто печать.

На двери висит и в неё стреляешь,

В сердцевину ровненько, пули в ряд.

На другом конце коридора знаешь,

Что мишени не плачут, не говорят.

 

Но азарт охотника, вызревая

В тёмных сферах запертой в теле души,

Уже ждёт, когда будет мишень живая,

Как панический ужас, в пространстве кружить.

 

Я стрелок ещё тот по бутылкам, но пластик

Прогибался под пулей и в воздух чах,

Разбивая в дребезги чувство власти

Над чужою душой, упакованной в страх.

 

А когда на охоту меня сподвигли

Невзначай события занести,

Впились в сердце жалости колкие иглы,

Не срослись с дикой уткой мои пути.

Не нажала курок, хоть в прицел поймала.

Сколько метров до жертвы, секунд и веков?

Между жизнью и смертью лишь миг интервала,

И не каждый его перейти готов.

 

Да и как же палить мне по синей птице,

Всё равно что на мушку ловить мечту,

И теперь она по ночам мне снится,

И куда-то зовёт за собою в высоту.