ИЗ МЕНЯ ПОЛУЧИЛСЯ БЫ КЛАССНЫЙ СНАЙПЕР
Из меня получился бы классный снайпер,
Или киллер хороший, видит Бог.
Это вам не в ворота забросить шайбу,
Сделав телом и клюшкой один рывок.
Здесь мишень должна совместиться с мушкой.
Меня с детства папа учил стрелять.
И я знала яблочко — это не груша,
То есть это не фрукт, а просто печать.
На двери висит и в неё стреляешь,
В сердцевину ровненько, пули в ряд.
На другом конце коридора знаешь,
Что мишени не плачут, не говорят.
Но азарт охотника, вызревая
В тёмных сферах запертой в теле души,
Уже ждёт, когда будет мишень живая,
Как панический ужас, в пространстве кружить.
Я стрелок ещё тот по бутылкам, но пластик
Прогибался под пулей и в воздух чах,
Разбивая в дребезги чувство власти
Над чужою душой, упакованной в страх.
А когда на охоту меня сподвигли
Невзначай события занести,
Впились в сердце жалости колкие иглы,
Не срослись с дикой уткой мои пути.
Не нажала курок, хоть в прицел поймала.
Сколько метров до жертвы, секунд и веков?
Между жизнью и смертью лишь миг интервала,
И не каждый его перейти готов.
Да и как же палить мне по синей птице,
Всё равно что на мушку ловить мечту,
И теперь она по ночам мне снится,
И куда-то зовёт за собою в высоту.
