Война
Вороны поют похоронную песнь,
Вчера город жил — сегодня уж нет.
Ночь наступает, погружая остовы в тень,
На устах мертвеца без вопроса ответ.
Здесь день изо дня снимают картины
Для горячих эфиров больные кретины.
Здесь день изо дня вершат самосуд
Под гомон толпы, ликованье паскуд.
А птицы вьют гнезда и все громче орут,
Предвкушая пирушку из свежих блюд.
Салют снарядов вновь льется с небес,
Разрывая людей, словно проклятый бес.
Но даже в этой земле есть граммы счастья,
Что скоро заменят килограммы ненастья,
Ведь те, кто засел за шахматной партией,
Плевали на судьбы простых обывателей.
Ведь дети, что лишились конечностей,
Домов и родителей, что канули в вечности;
Ведь те, кто вынужден питаться на свалках,
И тела свои продавать за хлеба буханку —
Ведь все они даже не пешки.
На дороге к цели — всего лишь вешки.
Ведь тут решают вопросы куда глобальней:
У кого из верхов будет жизнь элитарней.
От 01.05.2017 (обновлено 07.05.2020)
