Моя страна

Соловьи на изогнутых ветках

Рассыпают стеклянную трель.

И в садах – одичавших и ветхих, –

Зеленеет прохладный апрель.

 

Слышны плачи свирелей пастушьих,

В тихом крае, подобен что сну.

Сколько светлого в искренних душах,

Населяющих эту страну;

 

Им мечты, как монеты на блюде,

С детских лет во владенье даны.

Молчаливые, гордые люди

Этой дальней и милой страны

 

О ненужном и бренном забыли,

Слыша шепот струящихся вод.

И вонзаются горные шпили

В голубой, как мечта, небосвод.

 

Кто незримой и сильной рукою

Над горами пасет облака,

Чем-то схожие с пеной морскою,

Тень которых, как воздух, легка?

 

Чья мольба, рассыпаясь и тая,

Словно птица, летит к небесам?

Но отгадка у тайны простая;

Этот кто-то, конечно, – я сам.