Моя страна
Соловьи на изогнутых ветках
Рассыпают стеклянную трель.
И в садах – одичавших и ветхих, –
Зеленеет прохладный апрель.
Слышны плачи свирелей пастушьих,
В тихом крае, подобен что сну.
Сколько светлого в искренних душах,
Населяющих эту страну;
Им мечты, как монеты на блюде,
С детских лет во владенье даны.
Молчаливые, гордые люди
Этой дальней и милой страны
О ненужном и бренном забыли,
Слыша шепот струящихся вод.
И вонзаются горные шпили
В голубой, как мечта, небосвод.
Кто незримой и сильной рукою
Над горами пасет облака,
Чем-то схожие с пеной морскою,
Тень которых, как воздух, легка?
Чья мольба, рассыпаясь и тая,
Словно птица, летит к небесам?
Но отгадка у тайны простая;
Этот кто-то, конечно, – я сам.
