И дольше века…

Путь живых – забывать. Но никто не забыт, пока

жив последний, кто помнит... Вой ветра, цунами статики.

Не ярись, пустота… расскажи о пилотах и моряках,

что не-спят и не-дышат в свинцовых объятьях Балтики:

пальцы донных течений – прохладны, как шёлк нежны –

гладят рёбра судов, зёрна бомб, птиц железных стаи;

люди длят не попавшую в сводки несмерть-нежизнь,

в костяки искалеченных чудищ костьми врастая.

 

Небо отмели красит в зелёный и голубой,

волны режут расщелины в замке, детьми забытом…

А в немой темноте – всё ещё не окончен бой

краснозвёздного истребителя с мессершмиттом:

сплавясь в ком, растекаясь обломками по песку –

братья-в-смерти и в смерти стремятся добраться к цели,

до конца уничтожить – и даже последний суд

им покоя не даст, не помирит и не разделит.

 

…Белизну чёрных строк заливает огнём закат –

кто, взлетев, не вернулся, оставшись навек в дозоре.

Самолёт из бетона возносится в облака:

небо стало их домом, а братской могилой – море…

Леденея под лапами елей, гранит хранит

сотни стёртых имён, перемолотых веком судеб,

а над миром проносятся ангелы той войны –

вместе с нами надеясь на то, что другой не будет.