Море волнуется
Море ждёт, не волнуется. Мерно несёт волну,
за бугристым стеклом – ни сомнений, ни бурь, ни боли…
Уходя – уходить. Плеском гальки идти ко дну,
оставляя воде пепел чувств и коросту соли;
молча падать в ничто – как врезается в лист строка,
брызжа кровью чернил… захлебнуться, застыть в покое,
будто в детской игре, где по окрику вожака
всё живое, уснув, превращается в неживое.
Рощи мраморных тел. Нимбы бликов на головах,
переломанный лес торсов, голеней и ладоней…
Слёзы с глаз вытирая, по лицам скользит трава –
миг, и камень вздохнёт, от касания пальцев дрогнет,
из глубин, из-за смертных пределов неся ключи
к снам, где проклятый дух в высях носится сиротливо,
где реальность по швам расползается, и кричит
одинокая птица, застигнутая приливом.
Плачь, тони вместе с ними. Умолкни, замри. Умри
в тишине, где теряют границы слова и вещи;
где кончается свет, и наточенный меч зари
по горящим высоткам стекает узором трещин,
над пустынной землёй плавят ночь монологи звёзд –
расстилая пути, прорастая во тьму стихами –
и, струною звеня, из руин рвётся в небо мост,
в цепь ступеней связав щепки сточенных фраз и память.
