Море волнуется

Море ждёт, не волнуется. Мерно несёт волну,

за бугристым стеклом – ни сомнений, ни бурь, ни боли…

Уходя – уходить. Плеском гальки идти ко дну,

оставляя воде пепел чувств и коросту соли;

молча падать в ничто – как врезается в лист строка,

брызжа кровью чернил… захлебнуться, застыть в покое,

будто в детской игре, где по окрику вожака

всё живое, уснув, превращается в неживое.

 

Рощи мраморных тел. Нимбы бликов на головах,

переломанный лес торсов, голеней и ладоней…

Слёзы с глаз вытирая, по лицам скользит трава –

миг, и камень вздохнёт, от касания пальцев дрогнет,

из глубин, из-за смертных пределов неся ключи

к снам, где проклятый дух в высях носится сиротливо,

где реальность по швам расползается, и кричит

одинокая птица, застигнутая приливом.

 

Плачь, тони вместе с ними. Умолкни, замри. Умри

в тишине, где теряют границы слова и вещи;

где кончается свет, и наточенный меч зари

по горящим высоткам стекает узором трещин,

над пустынной землёй плавят ночь монологи звёзд –

расстилая пути, прорастая во тьму стихами –

и, струною звеня, из руин рвётся в небо мост,

в цепь ступеней связав щепки сточенных фраз и память.