Покров
Облетают листья с деревьев,
злого, цвета бордо - акварели,
их потом утрамбуют дожди...
Ты опадыш осенний не жги.
Станет он землей плодородной,
почва вновь в раздумьях забродит,
под набухшем в идеях дёрном,
где Господь освятит нам зёрна.
Семя истины - древом времен,
потихоньку пробившись сквозь дёрн,
выйдет к свету и, пробуя высь,
прорастет, утверждая в нас жизнь.
Тонкий стебель протянет руке.
День назначенный - невдалеке,
в обретении главного слова,
в сокровенной сути покрова...
