Покров

Облетают листья с деревьев,

злого, цвета бордо - акварели,

их потом утрамбуют дожди...

Ты опадыш осенний не жги.

Станет он землей плодородной,

почва вновь в раздумьях забродит,

под набухшем в идеях дёрном,

где Господь освятит нам зёрна.

Семя истины - древом времен,

потихоньку пробившись сквозь дёрн,

выйдет к свету и, пробуя высь,

прорастет, утверждая в нас жизнь.

Тонкий стебель протянет руке.

День назначенный - невдалеке,

в обретении главного слова,

в сокровенной сути покрова...