История, которая могла бы случиться так:
Не ты, кумир теперь не ты,
Свободный ветер я не слышу,
Твоих шагов средь темноты…
Один, я в ночь крадусь на крышу.
- «Ты крыша помнишь много грёз,
Других парней, как я чубатый?»
Я лепестками белых роз,
Укрою звонкий горб покатый.
Сижу, гадаю на любовь,
А подойти к ней не решаюсь.
Вдруг закипает в сердце кровь,
Когда я с крыши к ней спускаюсь.
Её гитарная фигура,
Звучит настроенной струной.
Её зовут, так нежно – Шура,
Как тихий плес шумит волной.
Ищу на улице глазами,
В толпе желанный силуэт.
И только в небе облаками,
Господь рисует мне портрет.
Я знаю, будет повод встречи,
И будет первый томный взгляд,
И будет слышен шёпот речи,
Девчат, что с завистью глядят.
20.11.19г.
