***

***
Эта старая пошлая речь,
Что проела мозоль на губах,
Что дает нам по морю течь:
«Мы все разные в Божьих руках».
 
А ты знаешь, она ведь права,
Эта грязная мысль, может быть.
Мы живем, шелестит трава.
Все мы разные. Нас не сравнить.