***

Лепестки Роз

Эта старая пошлая речь,

Что проела мозоль на губах,

Что дает нам по морю течь:

«Мы все разные в Божьих руках».

А ты знаешь, она ведь права,

Эта грязная мысль, может быть.

Мы живем, шелестит трава.

Все мы разные. Нас не сравнить.