Волна

Ты творец.

Строишь храмы, дворцы из песка,

правду ловко мешаешь с ложью.

 

Свято веруешь:

всё разберёшь, одолеешь, сможешь

звёзд набрать, сколько хочешь,

в слезу обратить вино.

 

Каждый день твой – поэма,

самум, миллион открытий –

пей до дна, если смел,

но когда-нибудь ты увидишь:

смяты куклы и замки холодной стальной волной.

 

Но до первого плеска,

до треска костей,

до стука

ты всё думаешь:

тишина – это просто отсутствие звука,

что-то робкое, хрупкое, внешнее...

 

Не стена,

что способна накрыть,

оглушить, растереть о глыбы:

это омут, цунами –

но ты ещё можешь выплыть,

если не будешь барахтаться,

а донырнёшь до дна.