это...

Стихи — это кровь, что стекает из ран мечты,

однажды пронзённой и брошенной умирать,

пятная солёным, карминовым и густым

скрижали несбывшихся планов, листы утрат.  

 

Стихи — это тёмно-лиловые струи вод,

впитавших в ночной тишине потаённый страх.

Они, будто старый и ловкий багдадский вор,

крадут незаметно часы из карманов сна.  

 

Стихи... В них стихийная магия дикаря:

срываются в штопор, сметают лежалый сор,

не ведая жалости. Пробуя усмирять —

не справишься, только подбросишь дрова в костёр.  

 

Стихи — словно пластырь целебный для старых язв:

смягчат, напитают отваром волшебных трав,

оставят прогорклой кручины тошнотный яд

смолой застывающей склеивать букворяд.  

 

Стихи — лунный луч, облаков кружевная сеть,

в них регги песка и симфония вольных волн.

Они, окрыляя, зовут за собой лететь

сквозь летние грозы и ветреный произвол.  

 

В стихах — капли слёз, воскрешения торжество,

любви откровение, боль или благодать…

Ведь главное — с кем они пишутся, для кого,

о чём, переполнившись, немо в эфир кричат.