Ушедшим поэтам

«Солнце, вёдро, счастье —

вот источники тока,

питающие всё чаще

поэтов нашего толка.

Но мы и от гнева — можем,

и от печали — будем.

И всё-таки книги вложим

в походные сумки людям.»

 

Б. Слуцкий

 

 

Ушедшим поэтам

 

От зависти, желчи и злобы,

от дерзости хамов и стерв

его, безусловно, спасло бы,

забей он банальнейший хер

 

на чувства и нужды людские,

на кровь, на любовь и т. д. -

таких не угробят стихии,

поскольку крепка цитадель

 

бесчувствия и равнодушья.

А этот, ну впрямь - идиот:

любой чепуховине, чуши

он душу свою отдаёт.

 

Но то, что иному - ничтожно,

такому, как этот - беда:

он будто родился без кожи

и проклят до смерти страдать.

 

Забитый, юродивый, голый

стучится он в двери глухих,

и сердце сжигает глаголом,

из дыма слагая стихи.

 

Конечно, погибнет наш лирик,

своим же огнём обожжён,

а бывших врагов камарилья

притихнет и мелким дождём

 

оплачет поэта. Стихая,

иссякнет враждебность плакуш -

он всё же разрушил стихами

коросту черствеющих душ.