любимый мой, конечно, нет любви...

***

любимый мой, конечно, нет любви,

и не её ночами мы качали

как новорожденную в спутанной печали

с неясным цветом глаз, и не в её крови

лишь просыпался неокрепший гемостаз

и поднимал над нами невесомых нас,

закупорив пробоины былые,

и ставил на весло, и мы — о чудо — плыли,

не разбирая маяков и лунных фаз.

 

любимый мой, любви, конечно, нет,

есть клетки-жертвы, есть иммунитет,

стекает с ложа ногтевая лунка.

и я не я, а крик с картины Мунка,

и ты его протяжный белый свет.