Апрель

Я брожу в лабиринтах нечитанных книг,

Нерождённых стихов, чёрно-белых

картин.

И напрасно мечтает открытый дневник,

Чтоб, как раньше, остаться один на один.

 

А на улице дождь. Я не помню, где зонт.

Даже если найду, неохота за дверь.

Обнимает меня то ли лень, то ли сон.

Мой сценарий весны жёстко правит апрель.