Апрель
Я брожу в лабиринтах нечитанных книг,
Нерождённых стихов, чёрно-белых
картин.
И напрасно мечтает открытый дневник,
Чтоб, как раньше, остаться один на один.
А на улице дождь. Я не помню, где зонт.
Даже если найду, неохота за дверь.
Обнимает меня то ли лень, то ли сон.
Мой сценарий весны жёстко правит апрель.
