Грибы
Куда ушёл от нас свободы дух,
дух революций и преображенья,
смелость, наконец.
Как просто оказалось на булавку
и под стекло;
и не взмахнуть крылом.
Под каблуком.
Где воли первозданный свет?
Где тот бунтарь поэт,
что в каждом жил, казалось бы...
Теперь же, что грибы.
Общение грибницы нитью:
скайпы, зумы, инстаграм, ВК....
С балконов провожаем облака,
давясь слюной, завидуя
и, даже, тоскуя вяло
с курицей в руке...
А нас меж тем цифруют и чипуют;
бубновый туз на спину
в форме QR-кода...
Не те мы - "бунтари",
не та порода.
Живём с душою моськиной внутри.
