апрель, две тысячи двадцатый
весна.
две тысячи двадцатый.
за окнами пурга, которая опять снегами застит
и горизонт, и тот кусочек счастья,
что двор и сад…
и путает следы
апрель.
себе он кажется свободным
и хочет быть зимой,
а мы сидим, глядим, следим за тем,
что не всерьёз – ну, правда, не всерьёз? –
но под холодной кожей щекочет хтон,
и тянет убежать в тепло и радость –
весенний мир.
так близок он,
да не укусишь, не захватишь, не войдёшь –
всё съёжилось до крошечной квартиры,
где стёкла закрывает белым и
покой-
но
за стеной две тысячи двадцатый.
апрель.
