апрель, две тысячи двадцатый

весна.

две тысячи двадцатый.

за окнами пурга, которая опять снегами застит

и горизонт, и тот кусочек счастья,

что двор и сад…

и путает следы

апрель.

себе он кажется свободным

и хочет быть зимой,

а мы сидим, глядим, следим за тем,

что не всерьёз – ну, правда, не всерьёз? –

но под холодной кожей щекочет хтон,

и тянет убежать в тепло и радость –

весенний мир.

так близок он,

да не укусишь, не захватишь, не войдёшь –

всё съёжилось до крошечной квартиры,

где стёкла закрывает белым и

покой-

но

за стеной две тысячи двадцатый.

апрель.