Кроны становятся реже
Кроны становятся реже,
Воздух прохладен и чист.
Слух своей музыкой режет
Уличный мокрый артист.
Месяцы, дни и недели
В сердце оставят одно:
Дрожь в обессилевшем теле,
Что пробуждает вино.
Осенью люди, как тени,
Зыбким туманом - дома.
Холод струится по вене:
Скоро наступит зима.
Душу сковала усталость,
И не поверишь уже,
Как всё волшебно казалось
В летнем шальном мираже.
