Без принадлежностей

Уж в лету канувшим векам давно потерян счёт.

Взбирался, полз и шёл,

теперь - полёт.

И нету разницы - что взгляды, что слова

зачитаны до дыр

и нор.

Едва

коснутся, даже если не в упор:

Какой тут спор,

какой тут разговор...

Но копится невыразимое опять.

И чешется язык,

и хочется сказать...

и льётся речь вином недобродившим -

от ветеранов

к неслужившим.

О том как раны,

да вопль бранный,

и где искать беседы со всевышним.

Но нечто есть "чего" и "почему"

на краешках невысказанных фраз,

как пепельное утро и матрас

с цветастым одеялом на полу...

Который не достался никому

из вас.

И жизнь прекрасна та, что без прикрас,

причин

и принадлежностей ко сну.