Без принадлежностей
Уж в лету канувшим векам давно потерян счёт.
Взбирался, полз и шёл,
теперь - полёт.
И нету разницы - что взгляды, что слова
зачитаны до дыр
и нор.
Едва
коснутся, даже если не в упор:
Какой тут спор,
какой тут разговор...
Но копится невыразимое опять.
И чешется язык,
и хочется сказать...
и льётся речь вином недобродившим -
от ветеранов
к неслужившим.
О том как раны,
да вопль бранный,
и где искать беседы со всевышним.
Но нечто есть "чего" и "почему"
на краешках невысказанных фраз,
как пепельное утро и матрас
с цветастым одеялом на полу...
Который не достался никому
из вас.
И жизнь прекрасна та, что без прикрас,
причин
и принадлежностей ко сну.
