Фасон

Утром мерил своё несчастье.

Криво-косо, поверх штанов

застегнулся, но по ненастью

в люди выйти… увы, не смог.

 

Сбросил, скинул, содрал. Другое

быстро выбрал. Повеселей.

Дай-ка, думаю, то, рябое,

смехом вышитое. Теплей.

 

Грустно, вяло. Никак. Не в пору.

И фасон, ха-ха, позапрошлый день.

Глянут. Фыркнут. За разговором

тень повесят на мой плетень.

 

Ладно. Что я! Носить – не плакать.

Тройка есть. И ещё жабо.

Стильно, модно в любую слякоть.

Вот и глянем, кому слабО.

 

Вижу в зеркале – мутный клоун.

Как ни меряй, чудной колпак

с бантом розовым к голубому…

Откровенно? На вид – дурак.

 

Блёкло. Мокро. И настроенья

нет ни капли. Ну, прямо жесть.

Все камзолы на удивленье

моль и та не захочет есть.

 

Веришь, честно с рассвета маюсь,

как мне лучше себя одеть.

То ли голым идти, смущаясь.

То ли гордым в тепле сидеть.