Фасон

Утром мерил своё несчастье.
Криво-косо, поверх штанов
застегнулся, но по ненастью
в люди выйти… увы, не смог.
 
Сбросил, скинул, содрал. Другое
быстро выбрал. Повеселей.
Дай-ка, думаю, то, рябое,
смехом вышитое. Теплей.
 
Грустно, вяло. Никак. Не в пору.
И фасон, ха-ха, позапрошлый день.
Глянут. Фыркнут. За разговором
тень повесят на мой плетень.
 
Ладно. Что я! Носить – не плакать.
Тройка есть. И ещё жабо.
Стильно, модно в любую слякоть.
Вот и глянем, кому слабО.
 
Вижу в зеркале – мутный клоун.
Как ни меряй, чудной колпак
с бантом розовым к голубому…
Откровенно? На вид – дурак.
 
Блёкло. Мокро. И настроенья
нет ни капли. Ну, прямо жесть.
Все камзолы на удивленье
моль и та не захочет есть.
 
Веришь, честно с рассвета маюсь,
как мне лучше себя одеть.
То ли голым идти, смущаясь.
То ли гордым в тепле сидеть.