По желтой дороге
По желтой дороге, как вызов, прямой,
встречая обрывки советских газет,
скрипя позвонками, стремиться домой,
бродягой идти на мерцающий свет.
На тот негасимый есенинский свет,
который бывает в красивых стихах,
когда до креста не пропился поэт,
и нету пока ещё дрожи в руках.
Как странно - не рвётся тончайшая нить
по воле того, кто висит на конце.
Приходится двигаться, как-нибудь жить,
меняясь от собственных мыслей в лице.
А тут и подстроит, так скажем, судьба
столкнуться тебе с одноклассницей той,
которую, думал, забыл навсегда,
идя по дороге обратно домой.
И все изменилось. Обычный проспект.
О грустном и разном идёт разговор.
Она закурила уверенно «Кент»,
а я эту жизнь не вкурю до сих пор.
