По желтой дороге

По желтой дороге, как вызов, прямой,

встречая обрывки советских газет,

скрипя позвонками, стремиться домой,

бродягой идти на мерцающий свет.

 

На тот негасимый есенинский свет,

который бывает в красивых стихах,

когда до креста не пропился поэт,

и нету пока ещё дрожи в руках.

 

Как странно - не рвётся тончайшая нить

по воле того, кто висит на конце.

Приходится двигаться, как-нибудь жить,

меняясь от собственных мыслей в лице.

 

А тут и подстроит, так скажем, судьба

столкнуться тебе с одноклассницей той,

которую, думал, забыл навсегда,

идя по дороге обратно домой.

 

И все изменилось. Обычный проспект.

О грустном и разном идёт разговор.

Она закурила уверенно «Кент»,

а я эту жизнь не вкурю до сих пор.