Беда

Слова, что чёрные грачи,.

Летят из поднебесья.

Экран об этом всё кричит,

Об этом даже песни.

 

 

В окно ветра стучат с утра,

Об этом клин с Полесья.

Из - подо льда волна крута

И крики птиц из леса.

 

Беда пришла и ликом в стол.

И даже черти стонут,

И мусором усеян мол,

И чёрным – чёрный омут.

 

И заполняют пустоту

Перчатками и маской

И «скорых» вижу суету

С крестами красной краски.

 

На всей земле короны бунт

И ширятся погосты,

И выставляется редут –

Никто не ходит в гости.

 

Не заходите за черту

На метр или полметра!

Но вирус вьётся на ветру-

Ему предела нету.

 

Мы чахнем все по одному,

До близких не добраться.

Поможет кто-нибудь к теплу

С бедою разобраться?