Беда
Слова, что чёрные грачи,.
Летят из поднебесья.
Экран об этом всё кричит,
Об этом даже песни.
В окно ветра стучат с утра,
Об этом клин с Полесья.
Из - подо льда волна крута
И крики птиц из леса.
Беда пришла и ликом в стол.
И даже черти стонут,
И мусором усеян мол,
И чёрным – чёрный омут.
И заполняют пустоту
Перчатками и маской
И «скорых» вижу суету
С крестами красной краски.
На всей земле короны бунт
И ширятся погосты,
И выставляется редут –
Никто не ходит в гости.
Не заходите за черту
На метр или полметра!
Но вирус вьётся на ветру-
Ему предела нету.
Мы чахнем все по одному,
До близких не добраться.
Поможет кто-нибудь к теплу
С бедою разобраться?
